El Conde de Krasnapolsky

¡VERDE CUMPLE 6 AÑOS!

2011-04-22T11:41:00.000-07:00

¡Feliz Cumpleaños Verde!

¡HOY CUMPLO 15 AÑOS!

2011-04-22T10:39:00.000-07:00

Hoy cumplo 15 años. El Viernes Santo de 1996 abrí mis ojitos de botón a una nueva vida en Monclova Coahuila, México. Gracias a todos: a Papá Oso, a Verde (que también hoy cumple años, 6), a Maud, a Sinforoso, a Lucas, a Tifón, a Dulzón, a Filósofo, a Sulfato, a La Vaca Karina, a Wilo, a Juanito, a Tabaco, a Poncho y a Angelo. A Vids y a Padi. Gracias a todos, ¡VAMOS POR OTROS 15!

Un Nuevo Comienzo!

2010-12-31T19:12:00.000-08:00

¿Importa el día en que fechamos nuestros recuerdos? ¿Importa, si de cualquier manera lo que viene a nuestra memoria no son más que recortes que toman la forma que más nos gusta, o mejor dicho, que menos nos duele? Pensaba en eso cuando abordé el tren en Amsterdam para dirigirme a Berlín. Había descubierto algo que ahora de cierta manera me pesaba demasiado porque era un indicio cierto de que mi orígen estaba en otra parte. Mientras compraba el boleto y la dependienta me indicaba en inglés que el tren llegaría en unos cuantos minutos y que debía apurarme para abordarlo, pensé en los días felices, muchos por cierto, o mejor dicho: todos, que pasé en Monky con mi familia, la cual fue creciendo sin que se notara en lo más mínimo. De pronto ya vivía con nosotros Dulzón, una cebra regordeta que relinchaba todos los días a las cinco de la mañana despertándonos antes que cualquier gallo madrugador, también Tifón, un perrito de cuerda que saltaba por todas partes, y el gran escritor Maud, un oso diminuto pero encantador que era el mayor de entre todos nosotros; Maud escribía obras de teatro muy contemporáneas, con un estilo muy especial, sus personajes siempre tenían un problema que nunca se resolvía porque todos estaban pendientes de sus relojes. Su obra más famosa es una que va así: llega un señor y dice: "me da un boleto para la ciudad de México", y el boletero le contesta: "no hay, venga más tarde", y el señor al boletero: "está bien"; vuelve a las diez de la noche y pide el boleto de nuevo, y el boletero le contesta: "ya se acabaron, hasta luego". Y se va dejando al señor solo en el mostrador. Obra desgarradoramente triste. Ahora Maud escribe una novela que no tiene para cuando terminar; es la genealogía de los osos norestenses. También una tarde llegó el gato más singular que puedan imaginarse: Sinforoso; a él lo adoptaron en la Calle Main, es el siamés más lépero que existe, tiene una lista de groserías que suelta a la menor provocación, pero en el fondo es muy buen gatito, es muy honesto y muy justo, no le gusta que estemos tristes y siempre busca la manera de hacernos reír con cada ocurrencia que tiene. También vivieron en casa gatos de verdad: el Cuate y la Tirana, él birmano y ella egipcia con botitas y pechera blancas. Antes de que llegara la Tirana, el Cuate llevaba a sus novias a comer y a dormir en la sala. Cuando llegó la Tirana se hicieron novios y tuvieron descendencia, un gatito que se llamó Miztoquio, gris plateado y con pechera y botitas iguales a las de su madre; le pusieron ese nombre en honor al padre de la Tirana. Ella murió trágicamente una mañana al atravesar la calle. Después de un tiempo el Cuate y Miztoquio abandonaron la casa para siempre. Otro gato que vivió con nosotros fue Johny, también birmano, que caminaba con sus dos patas traseras como si fuera una persona, además, comía sus croquetas con su garrita derecha no sin antes remojarlas y aplastarlas hasta convertirlas en masita pacientemente en agua; cuando tuvimos que emigrar por un tiempo a la ciudad de México, Johny se quedó a vivir con los veterinarios a donde lo llevábamos a vacunar porque ellos lo querían mucho, tanto como nosotros. Papá Oso también llegó una navidad, con su elegante traje formal y su corbatita de moño, y llegó Filósofo, un oso panda que nunca se baña porque según él eso no tiene importancia, que lo que importa es el Ser. Pues bueno.

Sin pensar mucho en lo que hacía pues estaba en verdad ocupado en mis recuerdos, tomé el asiento que me asignaron y miré por la ventana cómo la nieve del invierno caía como papel picado y revoloteaba como un raudal de palomas por entre las calles de la ciudad. Y de pronto el tren se detuvo. Todos los viajeros abandonaron los vagones. Qué extraño, pensé, esto no parece Berlín. Y no parecía Berlín ¡Porque no era Berlín!

En la próxima entrega les contaré dónde estaba y lo que ahí sucedió.

Conexión Amsterdam-Monclova

2010-12-10T18:48:00.000-08:00

Y como dijo la señora del rancho: Hasta que me senté. Les cuento.

Este día 7 de diciembre que acaba de pasar tuve que tomar el autobús a Monterrey porque fui a la agencia de viajes a revisar los últimos detalles para mi próximo viaje al extranjero. En esta ocasión preparo mis maletas para dirigirme a La Reunión, Francia; se trata de una isla en el oceáno índico que visitaré durante enero de 2011. Pero esa es otra historia que ya conocerán en su momento.

Y por fin relataré para ustedes lo acontecido aquel día de invierno de 2007 en las antiguas calles de Amsterdam.

Caminaba yo muy tranquilo, reflexivo más bien, por una vía de la ciudad repleta de tiendas internacionales de moda, arte, muebles de diseño, iglesias, sinagogas, mercados, bares, flores y curiosidades sin fin dignas de portada de revista para viajeros, que como yo, buscan algo discreto pero incomparable con lo que atar un nudo en la memoria para no olvidar esos instantes salpícados de eternidad que nos recuerdan que alguna vez estuvimos lejos, entre extraños, pero a la vez acompañados por un sentimiento de pertenecia al mundo, a la época. Pensaba en todos aquellos seres que por alguna razón desconocen su orígen, y que por lo mismo, viven incompletos, ansiosos por develar los misterios de su muy particular existencia. Imaginaba, sin saber lo que me deparaba el destino unas calles más adelante, lo hermoso que sería para alguien, para cualquiera, saber que su vida está ligada a cosas que ni siquiera consideraba posibles. Si me hubieran dicho que mi vida de osito de peluche tenía un vínculo secreto con Amsterdam jamás lo hubiera creído, porque el primer recuerdo que tengo de mí mismo es aquel en el que abrí mis ojitos de botón el Viernes Santo de 1996 en una Feria instalada en el lecho del río de Monclova. Aquel Viernes Santo se llevaba a acabo la tradicional quema de Judas y aunque aún era de día estallaban en lo alto juegos pirotécnicos; la gente se arremolinaba bajo el monigote de papel maché que representaba al apostol traidor y gritaba y celebraba y se divertía, aunque también guardaba en su más privada intimidad el luto por la muerte de Jesucristo, el Mesías de la religión católica. Pues así de animada estaba la fiesta popular, y de pronto, escucho que dicen: "¿El Piolín o el osito?", y otra voz contesta: "el osito". Abrí los ojos justo cuando me entregaban a mi nueva familia, y a partir de ese momento supe que me darían todo su amor y que procurarían siempre mi felicidad. En sus brazos recorrí los andadores de la Feria y vi a otros ositos con menos suerte que la mía, aún colgados dentro de sus horribles bolsas de plástico (no se lo deseo a nadie; bueno, sólo a quien sí de verdad se lo merezca) y con sus caritas tristes; la mía en cambio era toda alegría, color y regocijo. El cielo de Monclova era azul, brillantemente azul, y una nube dispersaba los rayos solares como espadas divinas que enceguecían la mirada pero a la vez hacían vibrar el espíritu. Fui con mi famila a mi nuevo hogar y desde entonces siempre creí que ahí había empezado mi existencia; en realidad sí fue así, quiero decir que a partir de ese momento yo era parte de una familia y tenía un hogar y me daban muchos cariñitos y besitos y me compraban ropa y me llevaban a todas partes y me enseñaron a desarrollar mi talento artístico y me formaron como el único osito de peluche bailarín de danza contemporánea en el mundo y me llevaron a giras por el noreste de México presentándome en el Teatro Fernando Soler de Saltillo, en el Teatro de la Ciudad de Monterrey, en Torreón, en el Festival Internacional de Otoño de Matamoros, en Ciudad Juárez; en fin, que me convertí en un gran artista. Cuando me dijeron que viajaríamos a Europa me alegré mucho, algo en mí me decía que ese viaje me traería grandes sorpresas. Y así fue. Cuando de la nada apareció ante mí la portentosa fachada del Hotel Krasnapolsky, mi corazón dio un vuelco, todas las imágenes de todos los recuerdos de mi vida anterior a mi renacimiento en Monclova se me agolparon sin que pudiera yo escapar a su vorágine: castillos en llamas, campiñas desoladas, guerras interminables, éxodos, exilio, tristeza, traiciones, rapiña y odio por todas partes; yo era aún muy pequeño pero recuerdo con claridad esos momentos tan llenos de tribulaciones y carencias. Recuerdo que unas manitas de peluche (¿serían las de mi madre?) en medio de una batalla feroz me pusieron a salvo en una canasta y me arrojaron a un río; y mientras me alejaba por la tumultuosa corriente de agua alcancé a escuchar: "Tú eres el Conde de Krasnapolsky, no lo olvides". La canasta fue arrastrada por la corriente del río hasta un lugar que yo desconocía. Con apenas unas cuantas monedas y un manuscrito en el que se me confería el título de Conde pude llegar hasta un puerto donde me embarqué hacia América. Al llegar al puerto de Veracruz un embaucador me dijo que él me llevaría hasta donde yo quisiera ir y le dije que quería ir a Krasnapolsky sin saber siquiera dónde podría quedar o si aún existiría, y el me dijo que sí que por supuesto, y en menos de que yo me diera cuenta ya me encontraba atrapado en esa horiible bolsa de plástico en la que de pueblo en pueblo el embaucador me ofrecía como premio en un juego de dardos. De tanta pena que me invadió porque pensé que nunca más recuperaría mi libertad, me quedé dormido; dormido hasta aquel Viernes Santo de 1996.

Y ese día de invierno de 2007 volví a escuchar esa voz como viento desenredándose de entre los árboles: "Tú eres el Conde de Krasnapolsky, no lo olvides". No lo olvido. Y también soy Terry.

Jeanette - Porque Te Vas

2010-12-06T13:41:00.000-08:00

Mañana 7 de diciembre de 2010 volveré para contar la verdad sobre mi origen! Un año justo después de mi última entrada por fin sabrán cómo es que yo, el Conde de Kransapolsky, cuyas raíces se encuentran en la antigua ciudad de Amsterdam, desperté de pronto en Monclova ¡No se lo pierdan!

Amsterdam, Parte II

2009-12-07T12:54:00.000-08:00

Aquella mañana de diciembre de 2007, fría y húmeda, pero curiosamente límpida y animada, caminé por primera vez por las estrechas y añejas calles de Amsterdam. El otoño y sus dientes feroces no hacían mella en mí, que habiéndome bajado del tren en la estación apenas unos minutos antes, ya me sentía como si hubiera, extrañamente, vuelto a casa. Los edificios cuyas paredes denotaban el paso de siglos fabulosos llenos de una gran historia parecían verme con sus ventanas que para mí eran hermosos ojos melancólicos reconociéndome, dándome la bienvenida a esa ciudad a la que, de pronto, pelusa de nieve cubría volviéndola inesperadamente blanca, vivaz. Lo primero que hice fue encaminarme rumbo a la casa de Ana Frank, la niña aquella que junto a su familia pasó largo tiempo escondiéndose en las propias entrañas de su hogar esperando que la guerra terminara lo más pronto posible; espera que fue en vano. La guerra no terminó, pero ella, Ana, dejó su testimonio de aquellos días pesados y tristes en un diario que ahora es muy famoso. Cuando tomé la calle que debía conducirme a la casa de Ana Frank me encontré con un espectáculo de sobria y delicada arquitectura. Casas y casas iguales una enseguida de otra. Todas eran la casa de Ana Frank. Me estremecí. Comprendí que lo mejor sería dejar reposar su recuerdo y elevar una plegaria pidiendo que no se repita nunca más aquella atrocidad, aunque sé que es mucho pedirle a los seres humanos: que dejen de matarse, que dejen de oprimirse, que dejen de odiarse. Pasé de largo frente al que era el hogar de aquella mártir y me interné entonces siguiendo los canales hacia el corazón de la ciudad, encontrándome con un sinfin de cafés, galerías, fachadas de viejos palacetes, placas conmemorativas de personajes ilustres que le dieron a Amsterdam el prestigio que afortunadamente aún conserva. Caminé por horas, hasta que me topé con ese soberbio palacio que es el Museo Rijk, que guarda los tesoros culturales y de mayor trascendencia que son la misma sangre de Amsterdam, da cuenta de sus dominios, de sus guerras, de sus triunfos y derrotas en Europa y el mundo, además de contener, de resguardar los tesoros invaluables que son el arte de Rembrant, de Vermeer, sólo por citar a dos maestros de la luz y del tiempo, del silencio y el espacio. El Museo Rijk es un túnel del tiempo que lo lleva a uno a encontrarse con un pasado que alimenta cotidianmente la época que hoy nos toca vivir; sus salas son refractarios, locutorios, magníficas celdas en las que el origen, el conocimiento, el arte se entrelazan y se fortalecen para beneficio de la humanidad. Como debe suceder en cualquier museo que se precie de serlo. Al salir de ahí mi corazón de oso de peluche estaba pleno por haber viajado en tan pocas horas a través de siglos y siglos en el pasado. Con el cansancio sobre mis espaldas por tan apabullante experiencia busqué un hostal donde reposar y el que encontré en una de las calles curvas que van a dar a la estación de trenes me llamó la atención sobre todo por su fachada como de los 70 en medio de tantos edificios antiguos. Y por su nombre: "Jimmy". Renté una habitación y me recosté, quedándome dormido al instante. Al día siguiente tocaron a mi puerta para avisarme que podía bajar a desayunar en cuanto quisiera. Tras cepillarme un poco el peluchito de mi carita y limpiarme mis ojitos de botón bajé al piso en el que una improvisada cafetería era el sitio en el que el desayuno me esperaba: café con galletas, ¡vaya desayuno! un pedazo de queso amarillo sobre una tapa de pan negro. Y eso era todo. Lorena, una española robusta y simpática, me atendió mientras cantaba, y el administrador, un norteamericano que parecía haber salido de una revista de tiempos de la sicodelia, no dejaba de sonreír y de hacer cuentas en la caja. Y cómo fumaba. Fumaba un cigarro que despedía un aroma muy peculiar, no como el tabaco que uno acostumbra aspirar en los cafés al aire libre ni en las salas de espera; era un aroma suave que parecía poner a todos los ahí presentes, dos alemanes, un marroquí, unos franceses, de muy buen humor, hasta alegres diría yo. Lorena me preguntó si estaría algunos días más y le contesté que sí, que aún no sabía cuando dejaría el hostal. Y esa fue toda nuestra conversación esa mañana. Antes del mediodía me encontraba frente a la puerta de uno de los lugares más significativos para el mundo del arte contemporáneo: el Museo de Van Gogh. La muestra que vive en sus paredes es inconmensurable. Se encuentran ahí las obras en las que aparece el cuarto del artista y wheat field with crows, además de autorretratos y algunos de sus célebres girasoles. Cuando vi de cerca las pinceladas sobre el lienzo no pude menos que pensar que se trataba de un artista total, que intentaba desmenuzar el verdadero fondo de las imágenes que su vista capturaba. La impresión de encontrame con la obra de Van Gogh me hizo detenerme unos momentos antes de proseguir para conocer todo lo demás que respiraba en aquellos muros. Salí de ahí admirando mucho más que antes al artista de la pincelada frenética. Y cuando pensaba que ya no podía tener una emoción mayor, al encaminarme rumbo al "Jimmy" me topé de golpe con lo que, sin saberlo yo, era la auténtica razón de mi estancia en Amsterdam: El Hotel Krasnapolsky. Mi casa. (Continuará).

Pero antes...

2009-11-03T12:53:00.000-08:00

Antes de contarles lo que descubrí en Amsterdam, y que siginificó mucho para mí pues tiene qué ver con mis orígenes, quiero compartir con ustedes que en días pasados estuve en la ciudad de Monterrey en una visita relámpago tan sólo para sentir en mi peluchito café el tenue calor que en el mes de octubre da un descanso a los regiomontanos después de pasar la época de verano con temperaturas altísimas y con largos días descapotados y luminosos pero también feroces, implacables. La ciudad de Monterrey es una de las que más me gustan; me gustan sus cerros, su horizonte, su empuje, su pasado, su presente, sus plazas, sus museos, su vitalidad, su fuerza, su carácter. El lema del escudo de la ciudad dice "El trabajo templa el espíritu", y creo que es cierto porque los regiomontanos tienen espíritus resistentes, inquebrantables. Monterrey es casi como Monclova. Casi. La Macroplaza es el corazón de la ciudad, y su Faro del Comercio un símbolo parco, austero, que delata el secreto orgullo de los regios por el lugar en el que les tocó vivir. Y el Cerro de la Silla es una estampa indeleble que hace suspirar a quien lo mira por primera vez e inflama de amor el pecho de quien se encuentra con él todos los días. Estuve un fin de semana y tomé fuerzas para continuar con mi viaje por el mundo. En la siguiente entrega les diré qué decubrí en Amsterdam.

Amsterdam, mi origen (Parte I)

2009-10-18T12:56:00.000-07:00

Cuando abrí mis ojitos, el letrero luminoso del Hotel Champagne me dio los buenos días. Eran las 5 de la mañana y mi tren rumbo a Amsterdam partía a las 6 en punto. Acomodé todo en mi mochila de trotamundos y me encaminé hacia Gare du Nord. La Estación del Norte. Su nave central era enorme y el ir y venir de los viajeros me hizo sentir animado, pues como ellos, yo también estaba ahí para inicar un recorrido que había anhelado durante largo tiempo. Acudí a una de las tantas ventanillas para confirmar la salida del tren y el dependiente me pidió, con amabilidad, que si podía hablarle en español ya que él estudiaba mi idoma y quería practicarlo. Le dije que por supuesto e iniciamos una breve conversación en la que él me detalló los pormenores de mi partida. El tren saldría de Gare du Nord a las 6 en punto y al mediodía ya estaría yo caminando por esas calles y entre esos edificios que han visto pasar a innumerables viajeros y han sido testigos del paso del los siglos conservando a pesar de todo su belleza y sobriedad. Mi corazón se estremeció cuando los vagones comenzaron su marcha. París poco a poco iba quedando atrás; aunque regresaría a la Ciudad Luz a celebrar las fiestas de Fin de Año, no pude dejar de sentir una tonta nostalgia por la ciudad que ahora dejaba y de la que el único recuerdo que ahora me pertenecía era el de los aparadores de Lafayette y el de una noche fría en la que restaurantes y cafés y bares se vaciaron aún antes de que la medianoche impusiera su manto. Al salir de París ya emocionado y ansioso por el hecho de que al fin conocería la tierra de Vincent van Gogh, la ciudad donde murió Rembrant, donde nació Karel Appel y donde muchos otros artistas y pensadores iniciaron su vida o donde la terminaron, no pude sino recordar estos hermosos versos de Alfonso Reyes: "cuando salí de mi casa con mi bastón y mi hato, le dije a mi corazón ¡ya llevas sol para rato!", ¡y vaya que necesitaba de ese sol que nada más sobre el cielo de Monclova puede verse brillar con tanta vitalidad! y es que el invierno europeo, que apenas comenzaba, era tan gélido y envolvente que parecía que fuera a durar miles de años. La primera luz del amanecer le dio al cielo una expresión de cara lavada, como si fuera el rostro de una hada descubriéndome en ese vagón y sonriéndome y alentándome a continuar. Yo también le sonreí y le mande besos a través del cristal de la ventanilla por la que la luz se filtraba con sequedad. Pero no me importó. Estaba ya cerca de Amsterdam y eso era en lo único que pensaba. Finalmente el tren se detuvo. Muy pronto mi vida daría un vuelco total. Mi destino cambiaría por completo. Era en Amsterdam donde estaba la clave de toda mi existencia.

Primera noche en París

2009-10-08T23:46:00.000-07:00

Cuando abordé el avión en el aeropuerto de la Ciudad de México nunca pensé que me encontraría en la fila con una persona tan fina como el arquitecto Jorge Bribiesca, Director del Museo Biblioteca Pape de Monclova Coahuila, grandiosa y entrañable ciudad en la que nací. Amable como siempre lo ha sido me dio algunos tips para sobrellevar el largo vuelo de más de siete horas con destino a París Francia. El vuelo fue en general muy tranquilo, salvo por una turbulencia que en medio de la noche sobre el Atlántico hizo que el avión se sacudiera haciendo tintinear las copas y botellas que en los carritos de las azafatas parecían adornos de navidad por su colorido y tamaño diverso. En la pantalla dispuesta para que los pasajeros vieran las películas o programas de televisión que desearan, también se podía seguir la trayectoria de la aeronave en un mapa que indicaba cómo cada vez más el vuelo se acercaba al viejo continente. De pronto ahí estaba: el aeropuerto Charles de Gaulle. Cuando los neumáticos del hermoso pájaro de acero de Air France se posaron sobre la pista pensé en cuánto arte y conocimiento había regalado Francia al mundo. Ya en el tren urbano que nos llevaría al centro de la ciudad, el arquitecto Bribiesca me indicó que llegaríamos a Gar du Nord en cualquier momento y que a partir de que me bajara en la estación, podría comenzar mi aventura en Europa seguro de que sería inolvidable. Al arribar a Gar du Nord nos despedimos. Él iría a Turquía, yo a recorrer Europa. La noche era hermosa y fría. La ciudad estaba ahí y muy cerca brillaban las cúpulas y torres de muchos templos, de muchos credos. Lo primero que hice, antes que nada, fue dar un largo recorrido por Lafayette, famosísima avenida donde las tiendas del mismo nombre presumían sus aparadores con recreaciones muy fashionistas y muy conceptuales, contemporáneas y divertidas. Pero sólo tenía unas pocas horas, eran cerca de las once de la noche, y temprano al día siguiente, a las seis de la mañana, partiría a Amsterdam, por lo que decidí buscar un hotel discreto donde reponerme un poco del largo viaje. Encontré uno al lado de Gar du Nord, el Hotel Champagne. Pagué 40 euros, y como buen osito que soy, me dormí tan pronto como me arrellané en la cama. Justo en la ventana, el letrero luminoso del nombre del hotel prendía y apagaba, y para mí, ese resplandor intermitente era el pequeño regalo de bienvenida que sabía me daba, con todo su corazón, La Ciudad Luz.

Una tarde en Niza

2009-10-05T12:37:00.000-07:00

Aquella mañana abordé en Roma el tren que debería llevarme a París, pero por un paro de labores que trabajadores ferroviarios impusieron en los límites de Francia e Italia, los pasajeros fuimos obligados a bajar en Ventimiglia. Había entonces que viajar de ese sitio a Niza para conectar una salida que nos llevara a la Ciudad Luz. Fue así que conocí a un chico de nombre Manuel que viajaba con su madre; juntos fuimos a preguntar a la estación de trenes de Niza por salidas a la capital francesa, y se nos dijo que había por la tarde despues de las 5. Entonces Manuel, qua había vivido en Niza cuatro o cinco años atrás se ofreció para darme un paseo por los sitios más representativos de ese paraíso francés. Visitamos un mercado, los cafés cerca de la playa por donde se encuentra el monumento a los norteamericanos que defendieron la ciudad en la Segunda Guerra Mundial, las ruinas griegas en un monte desde el que se mira el mediteráneo en toda su belleza, y la iglesia ortodoxa que el Zar de Rusia mandó construir junto al mausoleo donde reposan los restos de su hermano menor. En un puesto de periódicos vi en la primera plana de casi todos los que ahí vendían la noticia de la muerte de Benazir Butto. La playa es hermosa. Esa tarde hacía frío y el mediterráneo parecía como una tela de celofán azul.

Binevenidos a mi blog!

2009-09-27T17:44:00.000-07:00

Hola a todos, me llamo Terry y soy el Conde de Krasnapolsky. En este diario compartiré con ustedes mis pensamientos, mis aventuras por el mundo y les platicaré de mis amigos que son muchos y muy peculiares, tanto como yo. Espero que también ustedes compartan conmigo las cosas que más les gusten!

En esta foto hago una guardia de honor en la tumba de uno de los más grandes poetas que hayan pisado este mundo: Oscar Wilde. Sus restos descansan en el afamado cementerio de Père Lachaise, en París.